PTAN4

 

OUBLIé voiture sur parking Auchan-Plaisir. Depuis 2 mois SANS NOUVELLES. HELP !

Doux frisson

 

Le mois de mai 2009 représentera à jamais le mois The Shield.

Ecrire

 

Ecrire, c’est remplir une baignoire avec un dé à coudre pour finir par se rendre compte que le siphon était percé.

 

Ecrire, c’est croire faire des mystères de pas grand-chose, ou pas.

 

Ecrire, c’est par exemple écrire ceci : « Mengele est un hippie à côté de Mano Solo et de comment il maltraite son public ».

 

Ecrire, c’est faire attendre Ursula Andress sur le perron avant de réaliser que nous sommes mariés à Ava Gardner.

 

Ecrire, c’est avoir une ortie pour tout décor.

 

Ecrire, c’est accompagner l’accouchement d’un cachalot pour se rendre compte que l’on n’a jamais suivi la formation « Premiers soins ».

 

Ecrire, c’est se sentir chez soi rue morgue.

 

Ecrire, c’est voir en direct le sacre manqué d’un homonyme à vous d’origine anglosaxonne et oublier que c’est so british ze yumor.

 

Ecrire, c’est connaître sa victime sans pour autant se la jouer corbac.

 

Ecrire, c’est déjà pas si mal, non ?

 

FAR3

Je m’y sentais pourtant un peu comme chez moi, rue des juges consuls…

Retour en disgrâce du rondouillard du premier rang

Il y a des armes que l’on se construit. La culture, par exemple. Il y a des armes qui se retournent contre vous. La culture, par exemple.

CE3

 

Alors qu’il stationnait en chaussette (une, au pied droit) sur la pelouse interdite du parc de la Turlure (18^ème arrondissement de Paris), Evans Dickinson, 26 ans, étudiant Erasmus en musicologie médiévale, s’est piqué à une espèce rare de narcissus pseudonarcissus. Il est mort deux heures plus tard à l’hôpital Bichat, l’autopsie révélant qu’il était allergique à la couleur jaune présente sur l’alliacée. ┼

Tétanos

Franco a fait des dessins animés, je le tiens d’Orson Welles.

 

Adolf Hitler a suivi des cours de peinture avec pour camarade de classe Egon Schiele.

 

Jacques Chirac aime la bière.

ESTHETICOCHOC

 

= portrait de Bona de Mandiargues par Frédéric Barzilay - Exposition à l’Abbaye d’Ardenne (IMEC)

Un air connu

18h. Halte boulevard Raspail. Pensée pour Boris Schreiber. Il créchait là, juste au-dessus. Boulevard Edgar Quinet. Pensée pour Jean-Pierre Léaud. Il habite là, juste au-dessus. Antillas d’El Guincho à fond les ballons. Résiste à une pulsion pourtant presqu’irrépressible : les œufs pochés au bleu de brebis de Chez Papa. Rentre en salivant, tout de même ! Dévore un livre de Philippe Garnier acheté aux puces. Fante, Bukowski, Ginsberg… tous y passent ! Quand je décroche, il est 2h du matin. Je m'fais des œufs brouillés au Sancerre. A Tours, où je suis sorti du puits, c’est pas loin d’être l’heure des rillons. J’en ai pas sous le coude, manque de pot. Je m’finis au gorgonzola et hésite à me coucher. Eh bah tiens, non, un caoua et je m’en vais botter du macadam !

MANIF3

 

C’est en dressant le pavillon noir de son voilier baptisé « P’tit boy », dans le seul but d’en imposer à son petit-fils, que Roger Tichitou a été pris pour cible d’une attaque roquette de la part de la US Navy. Par Dieu sait quel miracle, la p’tite famille s’en est sortie indemne. Revers de la médaille : son petit-fils le prendra ad vitam eternam pour un baltringue.